Morning ramblings

Ayer en una conversación cibernética nocturna un amigo me dijo, "Dru, recuerda que no eres un chico" y en otra me echaron la bronca por la falta de finesse de mi status de gtalk que ahora mismo es "F**k me gently with a chainsaw" (que conste que esos asteríscos son para que mi blog no salga en búsquedas guarras en google, que juntar f*ck con la palabra doll da resultados espeluznantes). Mis últimos fandoms del caralibro son el Arsenal FC, el Honda Civic (te odio, L7), el Porsche 356 Speedster, el Jag E-Type y el Citroën DS, pero eso no tiene nada que ver con ser chicazo o niñaza. Tiene que ver con mi amor por los favoritos (y con ser fan).
Ya dije en un ex blog que soy la niña de los favoritos (el blogdrive es tan asqueroso que no consigo linkearlo), siempre tengo que tener preferencias (casi siempre contradictorias), porque si no, todo pierde sentido. Tengo serie favorita (Buffy), tengo canción favorita (Die in the summertime), tengo escena favorita (la del petate de Friends), tengo pistolas favoritas (la Luger, la Beretta 418 y la MP40, tres porque cada es de una tipología diferente), tengo juego favorito (Bioshock en la 360, Singstar en la plei y Space Channel 5 en la Dreamcast), tengo cómic favorito (Brief Lives de Sandman), tengo... tengo... tengo...
Pero soy absolutamente incapaz de elegir un libro favorito. Es imposible. Si escogiera sólo uno me sentiría totalmente traidora.
Menudas divagaciones mañaneras... Se va notando que llevo durmiendo 5 horas todos los días desde hace una semana...

F.E.A.R.

Soy una persona bastante miedica, pero que disfruta del miedo. Me encantan las pelis de terror y cuando las veo me sugestiono para pasar el máximo miedo posible, ya sea viendo El Resplandor, Al final de la escalera, Masters of Horror o Scream... Da igual el medio, yo consigo pasar miedo con todo. Me he cagado leyendo novelas de Koontz y King (The Shining hace nada), escuchando a Friker (uno de los peores fue una recreación de Amityville) e incluso viendo Cuarto Milenio (siempre con las recreaciones, un día una de satánicos me dejó loca).

Cuando nos mudamos a MA no caí en lo que iba a suponer no vivir en una casa adosada... es decir, no tener vecinos. Cuando no tienes vecinos, todos los ruidos que se oyen en la casa vienen de TU casa, es imposible que provengan de otro sitio porque NO HAY otro sitio.

Durante la primera semana que dormimos allí, la zona de la sierra norte vivía atemorizada por una banda de cacos que entraban en las casas a robar con la gente dentro. Perfecto. Me pasé un mes "durmiendo" mirando hacia la puerta. Entrecomillo durmiendo porque me metía en la cama pero no pegaba ojo hasta que hubiera amanecido y oyera que la HipsterMum se hubiera levantado. Luego me iba a la facultad y hacía pellas en la cafetería flipando de insomnio con los pijos que me rodeaban mientras escuchaba Marilyn Manson y el OK Computer en el discman (qué tiempos!).

Como decía, me metía en la cama y miraba hacia la puerta. Estaba absolutamente convencida de que iba a ver la sombra de unas botas militares que se acercaban a la puerta. No podía dejar de pensar en ello. Hay sistema de alarma, con unos infrarrojos que suenan muy poquito cuando alguien se cruza en su camino... Como suenan muy poquito, también le dedicaba parte de la noche a agunatar la respiración para ver si oía el click click del IR.

El problema de tener unos padres marchosos es que pasan mucho tiempo fuera de casa y del invierno que hay muchas horas de noche. Si llegaba y me encontraba sola, era incapaz de hacer nada. Me sentaba en las escaleras frente a la puerta principal con las llaves en la mano (siempre, no me las metía en el bolsillo, ni las metía en el cajón ni nada, en la mano, para poder huir y encerrar a la gente dentro de casa mientras llegaran los de seguridad) y esperaba a que alguien volviera a casa antes de poder funcionar como una persona. Se me dormía el culo, me moría de hambre, se me agotaban los temas de conversación conmigo misma, pero me tenía que quedar ahí, era la única opción posible. En cualquier otro lugar de la casa estaría desprotegida, si venían a por mí me encontraría desprevenida. Eso era impensable.
Tenía pensada una ruta de escape por si ocurría lo improbable y me pillaban dormida en mi cuarto. Mi miniventana da al tejado y podía tirarme fácilmente de ahí al jardín y escalar a la casa del vecino para pedir ayuda.

La ducha era otro gran problema en MA. El ruido del agua podría camuflar cualquier cosa... y si encima cerraba los ojos, las botas y el cuchillo del infierno vendrían a por mí de inmediato. Ducharme sola era impensable e incluso con gente en casa lo pasaba mal.

Eso era entonces, ahora lo tengo un poco más superado y al tener a la perra se alivian bastante las cosas, aunque a veces incluso se empeoran porque de repente se levanta, va corriendo a la puerta y se pone a ladrar (probablemente porque pasa un gato u otro perro) o se pone a escuchar algo que yo no puedo oír cuando estamos en el jardín.

Este verano que he vivido allí he demostrado que ya soy mayor, que he superado el miedo. He conseguido dormir allí sola de verdad, me he duchado y he cerrado las contraventanas sin pensar que al girarme habría malos en mi casa...

Pero el otro día saltó la alarma y como autónoma que soy me tocó ir a ver qué había ocurrido... Todo bien, hasta el momento en el que fui a meter la llave en la cerradura y pensé que había oído un ruido... Menos mal que lo racionalicé todo utilizando el argumento de la furgoneta... Si han entrado a robar, tiene que haber una furgoneta que utilizarán para escapar con el botín... Al no haber furgoneta, era imposible que hubiera alguien en casa. Eso sí, entré, subí la general, encendí la alarma y salí de allí pitando... Tampoco quise quedarme para verificar mi teoría.

(Paolo, por favor, no me dejes un comentario sobre lo que tú ya sabes que NUNCA me has contado y NUNCA quiero que me cuentes, por mucho que vivieras en un 11º).

Poppies

Ayer cerré el ciclo de la tinta. Mi tatuador se marcha a los States y tenía que aprovechar para dejarme la piel marcada antes de que se fuera.
Siempre he sido muy amante de la tinta, propia y ajena. Soy adicta a LA Ink, tengo tatuadores favoritos (Corey Miller, Hannah y Bob Tyrell) y me emboban y me fascinan tanto los tatuajes como las historias que están detrás de ellas. Siempre que haya una, claro.
El primero me lo hice a los 18 años. Es un diseño bastante teen que es bastante criticado en mi círculo cercano pero que para mí tiene un significado muy especial porque para mí, ese es el quid de la cuestión. Hay gente que se hace tatuajes horrendos, pero algunos tienen unas historias tan bonitas que todo se perdona. Nunca he entendido muy bien que la gente se hiciera tatuajes únicamente por moda sin pensárselo dos veces. Va a estar ahí para toda la vida, no te lo puedes hacer después de un one-night stand, ni estando borracho ni después de haberte pintado los labios de Russian Red (Brit Brit, I know you're reading this!!).
Todos los míos han sido muy meditados, incluso ese primero que me hice de adolescente. Sabía lo que quería, sabía dónde lo quería y sabía por qué me lo hacía.
El último que me he hecho es un dibujo de mi flor favorita, la amapola. Cuando vivía en las Tierras Verdes crecían como locas en el jardín delantero de mi segunda casa. Yo me dedicaba a hacerme mis primeros tatuajes utilizando la estrella de la flor. Siempre estaba sentada en el suelo rodeada de hojas rojas con manchas negras, con la frente y los hombros marcados de estrellitas, ya fueran coloreadas o a presión.
Me recuerda a una época en la que me dedicaba a cantar canciones de Grease, hacía pasteles de barro, intentaba ponerme de pie sobre la bici de BMX y le echaba carreras al Hermanísimo cuando todavía era capaz de ganarle. Era rubísima y pequeña, jugaba con muñecas, escuchaba Wham!, devoraba los libros de Los Cinco y leía en bucle Las Brujas de Roald Dahl.
La amapola crece por todas partes, resiste, y representa la muerte (el color rojo sangre) y el sueño (el opio).
Estoy feliz!!

Recién hecho. En cuanto pueda subo una mejor.

(Espero que nadie saque el tema de los veteranos. No tiene nada que ver.)

Going home

Últimamente las vueltas a casa son muy divertidas.
Las vueltas siempre van precedidas de una visita al 24 horas de turno, donde comemos mierda, (las famosas pizzas bbq de Pink y mi zumo antiox), hablamos con Robert Wyatt (unos más que otros) y nos echamos unos bailes por un euro... y luego con la risa floja nos encaminamos siempre hacia donde toque, ya sea el coche o el transporte público, según hayan dado de sí la noche y los hielos.
Uno de los primeros días de la Pandilla Cubitos tuvimos un encontronazo con la Vanguardia Civil cuando Lotti y Pavel intentaron robar unos periódicos a las 6 de la mañana de camino al Iberia... Si es que no se puede ser un cultureta borrachuzo en Madrid, que viene la autoridad y te pide un euro!!
El último día que fuimos al Morocco íbamos tan pedo y habíamos sufrido una noche tan surrealista con DJ Pedro y Miss Migraña que no me di cuenta de la rasca que hacía hasta que me encontré en el andén de P. Pío a las 7 de la mañana. Menos mal que estaban las rodillitas de Pavel que siempre desprende calorcito porque yo iba con mis botines de modette, mis calcetines rodilleros y mi abrigo de Nicky Wire... Divina, por supuesto, pero muy poco práctica para el invierno madrileño... Si les salía vaho hasta a los gatitos!! Luego me dormí entre Pozuelo y El Barrial y me desperté con un susto mortal porque pensé que me había pasado de parada y estaba ya en Villalba, pero no... Eso sí, me dio un ataque de risa solitario por mi reacción desproporcionadamente andaluza.
En fin de año Pavel y yo volvimos a casa en tren observando cómo Pink se quedaba dormido como los niños en los vídeos de primera. Fue divertidísimo... En cuanto empezamos a notar el calorcito del vagón nos empezó a entrar un sueño horrible a todos, pero él no pudo más e iba tambaleándose cual niño delante de un plato de spaghetti.
Pero por ahora la palma se la llevan los Hermanos GC con Lotti a la cabeza. El día de Reyes, L7 y yo flipamos con sus historias sobre abrigos de bebé foca, chicos raros en basuras y amigas de sus amigas que deberían ser sus amigas... Con grabación telefónica incluída!! No tuvo precio. El taxista alucinaba con sus historias, pero como le felicitamos por la música creo que le caímos bien.

Ahora cuando salgo, I know it ain't over till the fat lady sings... o hasta que me meto en la cama después de sacar a la perra.

Ya me vale

Como llevaba desde el martes pasado tosiendo y el sábado pasé una de las noches más insonmes de la historia de mi insonmio y, por qué negarlo, porque quiero ir a kick y hasta yo sabía que no debería ir si estaba enfermita, he decidido ir al médico.

Hacía 3 años que no iba (lo he visto en mi ficha) y la última vez fue para que me dijera que lo de las manos es enfermedad de Reynaud y que ajo y agua. Dentro de lo malo, el de cabecera al que voy por lo menos me hace reír porque se lo toma todo a coña y dice siempre "Pasa al taller" que ahora que lo escribo es una gilipollez, pero cuando estoy allí me hace gracia.

Mi médico no da cita con lo que hay que irse para allá armado de libros, revistas y paciencia (ejem) e intentar no pillar lo que los demás enfermos van a curarse.
Decidí llevarme Snuff, el último de Chuck Palahniuk, que me regalaron por mi cumple y tiene los cantos de las hojas NEGRAS (slurp slurp) pero como la portada es un poco jarenare (sobre todo para Pozuelo)
decidí forrarlo antes de llevármelo y eché mano de la primera NME que encontré a mi alcance para coger la portada...
hmmm... not much of an improvement there!! (Recordemos que la NME me la manda mi abuela de 93 años de York). Al final he tirado de las páginas centrales de conciertos y me he ido para allá.

He tenido mucha suerte y no había nadie cuando he llegado, así que tras pasar la trajetita he pasado al taller y me ha dicho que no tengo demasiado asma y que siga ventolineando y me ha mandado un medicamento para echar lo que ronronea en mis pulmones.

Antes de subirme al coche he pasado por la farmacia de la esquina y cuando me lo han dado, he visto que eran unas pastillas para chupar que ya me tomé en verano así que en cuanto me he subido al coche, he arrancado, he abierto la caja y me he tomado uno para ir ya dopadita al gym.

Dos segundos más tarde parecía un perro rabioso en unos dibujos animados del Pato Lucas... La pastilla estaba haciendo tanta espuma que se me empezaba a salir por la comisura de los labios y he tenido que aprovechar el apartadero de una parada de bus para leerme el prospecto y luego escupir... (el orden siempre es importante!!)

Han cambiado la fórmula.

Ya no se chupa.

Ahora hay que disolverla en un vaso de agua.

No sé qué me pasa últimamente que ni siquiera puedo superar una visita al médico sin liarla... Eso sí, me ha dado una gran idea para cuando me haga la bata para los torneos de Vandammette: será negra y morada y pondrá Dead End Doll y debajo habrá un bordado de una pitbull frothing at the mouth.

Nieve

Pues sí, ha nevado en Madrid. No sólo ha nevado, también ha cuajado, y ha cuajado en el centro... eso es lo raro. Yo he vivido muchas nevadas, desde mi infancia de navidades blancas en las Tierras Verdes pasando por Erasmus en Ginebra, fines de año noventeros con ruedas empotradas y visitas sorpresas, y otras más recientes como en el 2006 que fue tremenda y otra de allá por el 2002 cuando recuerdo que un muñeco de nieve/hielo duró unos tres días porque estaba a la sombra...
Pero ayer me mandaron fotos de la Gran Vía con copos, de la Cibeles nevada (con la ilusión que le hace eso a una madridista como yo) y en la tele no hacen más que sacar imágenes de la gente con esquís por el Retiro y yo estoy rabiosa porque estoy MALA!!! Quiero salir a corretear, quiero ver Madrid blaquito.

Lo único que he hecho ha sido salir al parque con el Bicho que se ha vuelto loca revolcándose en la nieve mientras se la comía, pero me hubiera encantado quedar con mis amigos para tirarnos en el suelo y hacer angelitos, y hacer guerras de bolas y muñecos de nieve.

Año nuevo. Tinta nueva.

Gracias a Deno.